Rastros invisibles

 


En un extremo del huerto, 

al resguardo de los soles de agosto
las gardenias destilan un sutil perfume 

que interrumpe mi lectura,
con una evocadora maraña de ecos etéreos.

Amanece un anhelado junio en Madrid 

y el quiosco de las flores
rebosa de pétalos variopintos frente al anden, 

aun oscurecido, que me arrebatará de aquí, 

hacia un puerto de calles refulgentes, 

cercado por marismas y balsas de azul cobalto; 

allá, en medio de un laberinto de lodo 

coronado de un ralo verdor
que guarece de los vientos,  

nace la paciente decantación de las salinas.

Cada anochecer, correrías de golondrina 

y el "Galán" exhalando su dulce aroma  

por el extremo de la recoleta plaza. 

 

Un sol acaramelado arranca destellos de nácar 

de la fachada de Don Justo que, solitaria, 

refulge en su coqueto modernismo.

Rachas de una brisa, cálida y terreña, 

arropan de ingenuidad el encelado recreo, 

camino de la orilla, por los pinos de Santa Ana. 

Un cerco de caricias y huidas 

abren trocha entre la tibia duna,

donde los rafales exudan su dulce rocío. 

 

Y tu sombra, clareando entre las adelfas, 

y yo, aturdido, afanándome tras tu rastro 

como lebrel que merodea las hondonadas. 

Tus dedos dejan sobre mi piel un reclamo 

de resina, mis labios trazan un sendero 

de suspiros hasta el lindero enagua. 

Un coro de caireles nocturnos acompasa 

el jadeo de la rompiente bajo un manto de luna  

que espejea en un mar de bonanza. 

Cual mal presagio, el encanto súbitamente se rompe,
Desbaratando las imágenes sobre el tapete de la noche,
Con todo, doy lo perdido por gozado  

y lo que creo que fue, por aquello que confiaba 

que pudiera, alguna vez, haber sido.

Antes de que todo se funda en negro
o se desbarate entre los estilizados reclamos 

del mercadeo cotidiano o que la melancolía
haga de mí su estatua de sal; deseo que 

esa otra razón enraizada en mi cuerpo, 

teja de nuevo su trama de invisibles rastros.


 


Huerta-Madrid, agosto-Septiembre de 2008