Aquello en lo que consistimos (Selbt)

Afirma el filósofo: "Si sólo cuerpo hubiese, no existiría el vivir"


Antes que el yo,
   Ello ya sabe.
Y aun el tiempo 
   se ha forjado
en la reverberación
   de su pulso interno. 



Trémulas, la pupilas
   dilátanse, cual cerco amable,
cuando ya pasó 
   el torrente de emociones 
por el brillante empedrado. 


Aquello en lo que consistimos, 
   juega en su covacha, confiado;
otros dan la cara, erizan su vello
   o tensan sus músculos, almas
e identidades.


Por cavas profundas, 
   una coreografía de efluvios, 
descargas e imágenes, labran
   experiencias inefables 
que nos hablan, de forma queda, 
   del óvalo que me cautiva;
de su dócil merodear, del ritmo
   que atempera el ánimo;
del paisaje, en fin, que se bosqueja
   cuando cierro los párpados
y me abro, confiado, al horizonte. 







Madrid, Del Oráculo, 23 de Septiembre de 2007-2010

Haiku del Equinocio de Primavera

En este mundo 
que crea, al tiempo, la nuez y su cáscara,

No hay apariencia

sino para que exista la armonía
que es Unidad,
en eterno movimiento. 

París

 

Cae la noche sobre París
   y parece otra ciudad,
      con sus reflejos brillantes
         y sus rostros joviales.


Acallo los ingrávidos
   pensamientos, los sueños
      infantiles que crean su velo
         sobre la acera, sobre el ritmo
del tráfico y los escalones del metro.


¿quien desea un deseo sin cumplimiento,
una espera baldía, un rostro sin cuerpo?


Aquí está el cour du passage, 
   sobre el que golpea
      placentera y sonora la lluvia.
Aquí está el estudio, 
   abriendo su calor
      al cuerpo y sus desechos.


Coges el vaso que sopesa tu sed;
   te reclinas en el sofá 
      y miras tras la ventana:
      allí está París y no te espera, 
         ahí está la ajedrezada calzada 
que repica y reverbera con el goteo.


Pleitesía del instante, ese ahora fugaz
es lo único que realmente tienes;
lo demás son quimeras y farándulas.


Escucha la vida en sus rumores, 
    ellos te darán la medida,
      tal vez la gracia...
Nunca nostalgia, ni desilusión.




24 , Rue Godot  de Mauroy, París. 20 Marzo del 2010

El camino del Medio

Revestido de uno mismo, 
  adornado con lo propio, 
    ramoneo el reflejo 
que surca ese otro pálpito.

La mirada, descansando 
  a tres metros de mi silueta, 
     libre del asalto de los tránsitos,
parece extrañamente calma. 


Casi ajeno al vértigo de rostros
   cuyo rastro arañaba mi memoria
      labrando surcos indelebles
         de imposible melancolía, 
sonrío a la sombra
   que me precede
      a tres metros de terrazo;
         ajeno ya al deseo, que se despide 
sin volver el rostro. 

     ¡tanto como compartimos! 

Un luminoso vacío 
  esculpe mi centro 
      y diluye toda congoja 
y la voluntad de su gesto. 

Escucho los pasos de gato 
  marchar por el pasillo... 

     Lo he dejado marchar.
Estoy dispuesto a todo. 










Ignacio Vento Villate, calle del oráculo, Madrid

La Dama del Pabellón Verde

Una visión sin mirada

Una mirada sin emoción 

Un sentimiento abisal  
hace honor 
a tu belleza.