Homenaje, Agustín Vento Villate (1962-2024)

 

Miro

la sedosa nube

deshilachandose

en el horizonte. 

Toco la nube.

Miro 

al tronco nudoso

remedar la traza

de un cuerpo.

Al tronco me uno. 

Soy 

un lebrel montaraz

en perpetua fuga

entre oteros y sabinas. 

vivo 

en el caudal bullente,

entre los roquedos

y esa bóveda estrellada. 

El pozo, el brocal y el cubo

In memoriam Agustín Vento

Retorna al pozo,

a las tunas de pinceladas sueltas

y a las relumbrantes mañanas,

Con su brisa de pluma 

y su retahíla de rumores.

Asómate al encalado brocal,

y allá, en lo profundo, 

como un bostezo de luz, 

afronta su íntimo estupor.

Hasta que, con aquel cubo

y su alma de péndulo,

traces la vibrante cabriola, 

en la rica penumbra. 

Habilidad y azar ajustados,

Salpicándonos de risas 

y alborotos que sólo aplazan

el instante del asalto

que nos inunde de frescor.

En esta jornada racheada

de ábrego y poniente, 

quisiera que tu recuerdo

derramara sobre todos 

el incólume presente 

de aquella alegría compartida.

Pedras da reinha, Cabanas, marzo de 2024

Et alii tantis memoriam

A Gonzalo Fortea,
Et in memoriam allii tantis...

Deslía

la negra tinta

sobre la piedra labrada

Cálzate las lentes

para deslindar este camino

de contornos brumosos,

en esta mañana,

súbitamente aciaga

y vestida de crespón.

Atiende a la voz

de este animal menesteroso

que expurga los vestigios del Credo

y haz oído de esta apostasía,

pues nos faltan aquellos

que nos alentaron

a ser audaces y generosos

desde la más tierna

e inquieta infancia.

¡No existe otra ventura 

que la vida

y su torrencial relato! 

¡No hay pecado

ni terrenal sacrificio

ni salvación alguna! 

Sólo esta yerta planicie

y esta magra cosecha

para propios y extraños.

No tiene sentido

reeditar aquellas horas

dispuesta en mil tramas,

ni despertar

a aquella almas

en sus dispersos túmulos. 

No tiene sentido

abrir de nuevo los ojos

a los puntos cordiales

ni descender a la melancolía

de cada humano destino,

pugnando contra la acidia.

¿Por qué habría de querer

sentarme de nuevo a aquellas mesas

de arrebatados discursos?

¿Por qué querría aspirar

a ese, o a otros mundos concebibles

y de prefecta promisión?

¿No están, acaso, 

dispuestos ya en derredor 

los ínferos y delicias 

que nos abruman?

¿No sentimos 

tan seguro su arribo, 

aunque celemos

de su real disposición?

¡Eleva, pues,

el dolido lamento!

ya que huérfanos quedamos

de aquellos que fueron,

cada cuál y a su modo,

nuestros venerados custodios.

¡Alza las palmas

por quienes fueron solidarios 

en la compartida pobreza!

¡Celebra a quienes

la dureza de la vida 

tornó cabal 

su palabra y su obra!

Nos queda

esta nostalgia derramada

y la hiel del circundante hastío.

Llevamos los serones

a rebosar de placeres mundanos

y un corazón enraizado en la memoria.

Pues, en torno nuestro,

caminaron los mensajeros

de la existencia y sus sinrazones.

Con ellos compartimos

Daímones y glorias pasajeras

y, cuando hubieron de partir,

dejaron aun sin colmar

cuencos de sencilla apariencia

y abrazos fraternales 

y ese espacio blanco

de tacto infantil.

Publicado en "Fragmenta" Revista de Poesía, nº1. 2010

24 Enero de 2009- 3 Febrero de 2011

Orfeo y Eurídice

Allí fue la sangre gozosa,

el venturoso asalto,

allí fue la mano tendida

en tierno acoso

entre la altiva fronda.

Allí fue el aciago linde,

el fulgor augurado,

allí fue la quieta mirada

poblando de voces

el hogar de las sombras.

Allí fue el llanto escondido,

el caudal sin aliento,

allí fue la lóbrega sima

teñida de ruegos

por el trémulo canto.

Allí fue la fugaz claridad

de los días ya amortajados

y la imagen que se desvanecía,

con un triste lamento,

ante los ojos de la memoria.

Cantoblanco, 1983

Otoño de ausencias

Aventan hojas,

en su lecho de conchas

nostalgias del mar.

 Cantoblanco a diciembre 2009

Deseo

Amanece

claridad de almíbar

barniza el lecho

dos cuerpos reposan

cual ensortijados restos

lánguidos ramajes

orillados tras las bravías

galernas del invierno.

La luz

Se abre la mañana

y prende de las miradas

un renovado deseo

de aquellas caricias boreales

que amortajaron el silencio.

Y, devorándose,

se escapa el sueño

por los intrincados

laberintos del aliento.

Postigos del día

tus ojos de cierzo,

nenúfar rosado

se alza en su pecho

una mar de fondo

que deslía el tiempo.

Badajoz, Abril de 1985

Nieve

Cae en copos la nieve 

Cae

alzando los ojos 
al asombro de otras lindes

Cae
cercando de ventisca
la amplitud del páramo

levantando en los campos 

un vallado de silencio

Trazando un lienzo
de albo barbecho

      Sobre los lóbregos surcos

Cae

acompasando 
nuestro aliento 

   a su danza de náyade

haciendo florecer 
en los cristales
las simetrías del misterio 

Cae

como un eco 
de aquellos días 

   sin rastro de temor 

 

Cae

cincelando en el corazón

un troquel de inocencia

Madrid, Enero, 2007-Enero, 2011

El Barrio

Viajo acompañado de mapuches, aimaras
y quechuas; suena en los vagones 

cadencias de Cuzco, Antioquia y Valparaíso;
mientras otros ramales transbordan

hacia las costas de Mali y Senegal.

Antaño, entre remaches y blancas baldosas, 

se compartía bandazos con el fresador 

venido de La Roda, manchego y segundón; 

con el pasante de una lóbrega oficina 

entre Callao y la plaza de Santo Domingo.

Vecino fui del practicante y del escayolista, 

del fontanero y el marmolista que enmarcaba
la cruz funeraria en la vecina Sacramental.
De pequeño, sobre los descampados
en donde jugábamos al rey de la montaña,
entre cardos y artemisas, los poblados
y cañadas vertían su cachorros de navaja bravía;

barriendo las lindes de una chiquillada oculta
tras las rejas de los portales, mientras otros 

enfrentaban aquella porción de vida pandillera, 

entre la temeridad y la osadía.

Hoy, por esas calles, bajo soportales
y arboledas nocturnas, rima el ballenato 

su goce de ronda, bien machito y prieto; 

mientras las barras campean sus dieciséis vulvas
de dinero fácil por entre las trincheras
de sombras y los pañuelos campeches.

De niño jugábamos a mayores con reglas reñidas, 

hasta que el espectro del padre regresaba 

a la casa, a otro juego sin réplica posible. 
De niño, las voces cruzaban el espacio nocturno 

convocando, entre chitones y concursos televisivos,
las cenas rituales y las riñas conyugales.
De niño los pantalones eran demasiado cortos,
las canicas pocas y el miedo te rasgaba 

la espalda como un petardo a punto de estallar.

Ahora las plazas bullen de un rosario
de pieles cobrizas, mulatas y criollas,
coleando su pelo azabache; lindas churras,
pequeñas y vivarachas que pasean
su trofeo de madres de niños indómitos
que heredan lo peor de la memoria reciente: 

¡Si ahorita me berreas y faltas, con quince 

de a puñadas me habrás de hablar, como tu padre!

Madres huidas de los contornos del altiplano 

o de los galpones de tantas selvas y que, 

cabizbajas, trasiegan por las aceras una niñez
quebrada por el pulque y la chicha, lastrada 

por los siglos de olvido y desgobierno.

Hoy regreso en mitad de mi vida

al barrio de mi infancia; 

salgo de la boca de granito a la calle,

hacia unas manos de seda, cuyo rostro
habita ya en su propio silencio. 

Y siento que llego tarde a la cita 

con todas las espaldas
cargadas en su caminar baldío,
que se hace tarde en el tizón oculto 
de todas las madres, en su secular destierro
de una historia, infame y sin esperanzas.






Madrid, Metro Quintana -línea 5-  10 de octubre del 2009

Estela de Tiphys

Navegante que en el dorado ocaso doblas
El traicionero cabo, pon al pairo las velas
Y acalla las voces que atosigan los remos.

Pues aquí pereció Tiphys, piloto del Argos,
Por voluntad de los dioses que celos criaron
En su inmortal pecho, por los violados misterios.

Recuerda a este timonel que en el albor de los días
Trazaba la incierta ruta en pos del puerto señero;
Más ahora varado permanece, cual pecio tras la resaca.

Mudan entorno los días su tersura aterciopelada,
Rondan tibias exhalaciones otros parajes,
Calla el ave su agreste canto, como una señal más.

Y cuando tú partas, aquí quedaré, náufrago
De pasadas tormentas, mudo testigo de la vida
Que se acumula, día tras día, sobre la paciente orilla.




Isla 1980-Madrid 2007

Odisea I

Eran los días 

de la juventud arriesgada,

cuando surcos abrían las naves 

en la mar paciente

y blanco ardid a los vientos 

de la esbelta vela encelaba.

Eran los días fugaces, 

ebrios pasabas las noches

desgranando, en alados tributos,

los pormenores de renovadas odiseas.

Lejana quedaba aquella hora del alba

en la que pétalos de luz rasgaban

el velo de la oscuridad abismada.

Lejana quedaba aquella hora brumosa

en la que, del valle hacia las altas cumbres,

el humo trenzado de los hogares se alzaba

Y en el desperezado sueño se confundiría,

entre graves ídolos y severos espectros,

El anhelo de Argos junto la costa.

Isla Cristina, 1981

La Moira

Tal vez sea Destino

Esta querencia

Que al calor

De los cuerpos

Nos encadena.

Tal vez,

Entre la antigua sangre

Y el mórbido cieno

Que nos ha forjado,

Un amanecido pecho se abra.

Aun hay brotes

Que tan sólo despiertan

En el seno de un ribazo

Y el su florecer dibujan

La osadía de unos labios.

Aun hay mares

Que excavan,

Con infatigable asedio,

Umbrosos regazos

En la agreste costa.

Madrid, 1983

Afrodisias

Caricias de espuma

pesebres de olvido

Silentes senderos

fragantes y umbríos.

Abril de 2007

Despertar

Abierto a la vida

Como vara tendida,

Como yema frutal

Sedienta de soledades.

Abierto el centro,

El cóncavo latido,

La palma del corazón

A la luz sangrante.

Y entre el cárdeno limo

De la atardecida orilla,

He tendido mi cuerpo,

Como brazal naciente.

Isla Cristina, Huelva 1983

Marinas

Anoche, en un sueño, recorrí 

el sendero de la duna, madre, 

hasta aquel otero del que hacías 

tu refugio, en horas aún de rocío, 

en donde plasmabas tus marinas.

Un rastro de huellas sin cuento tejía una senda de mar de fondo, salpicada de pinaza y güitos de retama. Por ella ascendí, ladeando el paso, buscando lugar para mis pies desnudos contra el resol abrasador, mientras, con ligereza y cautela, intentaba esquivar el acecho de las púas de la tuna bravía.

Alcé la mirada hacia donde la brisa inclinaba los rafales y elevaba la invisible arena, atrapada entre las brazadas de gavillas, dispuestas para erigir un farallón contra los temporales invernales.

Lucías allá, madre, tu pantón de armonías, de collares y blusas, como un blasón de serena calma, con la que disponías sobre la paleta breves churretes de evocador acento: blanco España, Azul Prusia,  

en una red de mutuos reclamos,  

con los que echar rezón a lo mudable.

Me acomodé a tu vera, cauteloso 

aunque alegre y expectante,  

como aquellos niños del cantín,  

celebrando con dichoso asombro 

ver surgir sobre la blanca tabla 

lo que siempre tuvieron a la vista. 

Allí descansaban en su sueño 

devastador los pecios de barriga 

oxidada que cabeceaban en la ría 

bajo un fulgor de oriflamas,  

como gavianes a la espera 

de un tiempo de bonanza y, 

a un cable, un malecón bullente  

de cajas y carretillas, en un bujío 

de voces, tanguillos y mudanzas.

Hoy parecía ocuparte, madre, 

la oscura viña del “americano”,  

la alta casa con su morera  

donde acechar gorriones  

con la horquilla del tirachinas 

y más al fondo, destacándose 

en fuga a cada pincelada  

de blanco y crema, la compuerta 

del Carrera, aledaño al peligroso 

imperio de los lamedales. 

Me quedé así, junto a tu recuerdo, 

madre, considerando cuánto  

habríamos de ver en este mundo  

que ya tu mirada nos hubiera 

señalado y saludé, de tu parte, 

a los cañaverales y a la rompiente  

de la playa de luna y al encendido 

ocaso que nos dejaste en heredad. 

"El muelle de la Lonja desde el cantín" por Begoña Villate Ibarra

Madrid, 23 Mayo del 2010