Hoy es una
De esas mañanas
Cuyas calles
Muestran sus entrañas
De varadero.
Brilla
Por su ausencia,
Rostro alguno
Al que interrogar;
Miradas
Cuyo sino
Aceleren mi pulso;
Sabia
De arce enyemado
En alcorque
De granito.
Esa mujer enlutada
Compra
La placidez del viandante,
Al precio
De una rama de romero;
En las encrucijadas,
Tienden
Los trileros,
Redes de cartón
A la codicia cotidiana;
De los cinco continentes
Se humillan
Las frentes
Sobre guías de viajero,
Cilicios
De su ingenua esperanza.
Por doquier
Se expande el círculo
De una fraternidad
Redentora;
Micelio de gentes
En torno
De un rojo paraguasComo una cruz de guía,
Animándolos
En su andar anodino.
Hay mañanas así…
Que parecen
No llegar
A romper
Mi urna de cristal,
Ni a lacerar
Estas orondas mejillas
De sileno.
Madrid, Junio 2008-Enero 2009
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Son así las mañanas de diario en una ciudad, son más aún así cuando muerde la piel el frío del crudo invierno, con dientes tan afilados que hasta el alma gime. No son así las mañanas de tantos domingos, quizá porque cuando una abre por fin los ojos y descorre las cortinas ya no queda mucha mañana, y aunque el día esté frío suele calentar el sol las aceras con pocos pero charlatanes transeúntes, sin más que hacer que pasear al perro, o al niño (no es comparación, que los perros se parecen a los dueños, no a los niños). Las mañanas tempranas de día laborable conocen sobre todo rostros con sueño, muchos sin sueños, y todos somos sólo mobiliario urbano.
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