Cada experiencia,
Cincelada en el ritmo;
Cada recuerdo,
Celebrado humildemente;
Cada palabra,
Con ansiedad esperada
Y esta luminosa mañana,
Derramándose sobre la hoja.
Todo ello, soy yo mismo.
El cedro cuyo gris verdea
Sobre el suelo enlosado;
El rastro de caracol
En la jarra de cerveza;
El rumoroso mar
De renovadas voces;
Y hasta el peircing retador
De los hitos anatómico.
Todo eso, soy yo mismo.
Como tu persona
Cuando a mis lindes se llega;
Como cada cual
Y de lo que de sí mismo ignora;
Como el Soberano
Que cada noche abdica;
Como Sirio
Nuevamente remontando.
Todo eso, soy yo mismo.
Y esta letanía
Que mece mi acidia;
Esta tristeza
Sin días de Alción;
Estos ensueños
De adicto compulsivo;
Este páramo
Dilatándose desde entonces.
Todo ello y aun lo no dicho,
Lo por venir y la certeza
En vosotros de un mirar
Parejo. Todo ello, soy yo
Y viceversa.
Cantoblanco, Enero del 2009
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Supongo que todos somos todo.
ResponderEliminarTan todo, que en realidad no somos nada, pequeñas partes que lo forman todo y sin las que ese todo sería nada.
Las miradas crean mundos de lenguajes sin palabras, donde unos ven lo que quieren y otros no distinguen nada
Querido anónimo, qué triste conformarse con una mística simple, reducida a una frase, reducida a un no ver en realidad, quizá incluso a un no mirar. Me quedo con el viceversa de Ignacio, con la mística que enseña a mirar y ver, a empaparse de todo, a no pasar de largo, a reconocernos en el otro, a necesitar del otro. Me quedo con el poema en un blog que a veces me cuenta mi propio ser, otro poema que por contar el ser de otro se añade a mí; con la lluvia que azota con inusitada fuerza mi ventada, y la suya, que a mí me invita a una taza de té especiado y a él quizá le recuerda otros días; quizá mañana otra lluvia a mí me recuerde otros días y a él le invite a una taza de té especiado; quizá pasado mañana nos encontremos en un café, otra lluvia golpeará otros cristales y él y yo compartiremos recuerdos y una taza de té. La próxima vez que llueva ambos seremos ya el otro, quizá recordaremos los mismos días, los suyos, los míos, los de los dos, y beberemos té. B.S.
ResponderEliminarPuede que la simple mística a la que te refieres, la dectecten tus ojos fruto de un malentendido, quizá fruto de un no querer o no saber mirar. Por supuesto, me encuentro en el viceversa, y no concibo mi ser sin el ser del otro, por lo que sostengo que cada parte de este mundo es importante y nada es más relevante que otra cosa, siendo necesario captar cada detalle, empaparse y no pasar de largo. Comparto eso que dices y precisamente quería otorgarle importancia a las pequeñas cosas como una taza de té o la lluvia o los recuerdos, tan pequeñas y tan grandes. Pero mi deseo era el de expresar un sentimiento de pequeñez, de humildad en el que nadie es más importante que nadie y todos sentimos cosas horribles y maravillosas que nos unen y nos separan en ese eterno latir del universo.
ResponderEliminar¿Malentendido?, es posible; ¿no saber mirar?, también posible. Me nubló la mirada lo manido de la forma, tantas veces repetida, pocas veces sentido su contenido. Pecado de soberbia, entono el mea culpa. A resguardo del viento y la antojadiza nieve, por ti, para ti, porque tú, bebo una evocadora taza de té de jazmín, me evado al torbellino del universo y te saludo. B.S.
ResponderEliminarDeseando leerte, que unas letras describan algo de tu esencia y poder sentirte, visito a menudo este blog y me gustaron tus gustos y busqué pero aún no hallé nada de ti, soy el mismo anónimo de los anteriores comentarios y lo soy por no tener blog y no sé si ganas de tenerlo, no por afán de esconder. Me encantaron tus palabras y ese gusto por los aromas...mmm lo comparto y recibo tu saludo regalándote con cariño y ese sentimiento de complicidad que tanto me gusta, el mío. Gracias por la rápida respuesta, mi taza esta tarde contiene té negro especiado muy aromático debe ser delicioso aquel de jazmín, encantada de leerte y deseosa de hacerlo de nuevo.Para B.S.
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ResponderEliminarAutor, creo que aquel comentario definía tu poesía a la perfección, "el diálogo es realmente el que construye el mundo" a ver si ahora te vamos a invadir el blog y no vas a poder ni comentar ;)
ResponderEliminarHa sido una experiencia nueva para mí, debo decirlo, que finalmente ha arrancado una sonrisa de complicidad entre tanta escenografía sensual como habéis desplegado. Se perciben las sensibilidad que emergen en estos encuentros. Por otra parte, el autor no es más que una función del lenguaje; alguien que a medias y a contrapelo se reconoce y ahonda en sí mismo a través del poema. Pero el poema no soy yo, no se refiere para su significación a mi experiencia o subjetividad. Por eso emerge en este poema una serie de ejes y vectores de objetos, signos e instancias, hasta llegar a la reversibilidad "y viceversa"... Por eso me siento un poco extraño al implicarme "personalmente" en vuestros comentarios. Tal vez ese poema sois, también, cada uno de vosotros y lo que, en esta ocasión nos "con-voca". Gracias anónimo. Gracias Belena y algunos otros por asombrarme al asomaros a esta ventana.
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ResponderEliminarNo comparto, Ignacio, que el poema no seas tú. Es posible que no sea sólo tú, porque tú mismo no eres sólo tú, ya lo escribes tú mismo. Personalmente estás en el poema, personalmente estás en nuestros comentarios, que sin ti no serían ni el poema que escribes, ni el poema que leemos, ni aquello que escribimos porque tú nos hablaste primero. No es extraña tu presencia en este jardín de palabras que entre todos construimos llevados de tu mano; sí es extraña tu ausencia, sin embargo. Que no es el autor función del lenguaje, que éste sólo viene a servir a aquél, que necesita de aquél, como también lo necesitamos, te necesitamos, quienes hasta aquí nos llegamos; que es un delicioso placer hallarte bajo las ramas del sauce en esos suaves momentos de encuentro, cuando tus palabras se arremolinan juguetonas a nuestros pies y las nuestras las hacen girar en arrebolado torbellino. B.S.
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