Deseo

Amanece

Claridad de almíbar

barniza el lecho

Dos cuerpos reposan

cual ensortijados restos

lánguidos ramajes

orillados tras las bravías

galernas del invierno.

La luz

Se abre a la mañana

y prende de las miradas

un renovado deseo

de aquellas caricias boreales

que amortajaron el silencio.

Y, devorándose,

se escapa el sueño

por los intrincados

laberintos del aliento.

Postigos del día

sus ojos de cierzo,

nenúfar rosado

se alza en su pecho

una mar de fondo

que deslía el tiempo.

Corazones acariciando el aire

No había silencio 

en el poblado,

tan sólo pausas 

entre la constante

 algarabía 

de la espesura. 

Pero, he aquí

que una mañana, 

un leñador, 

ansiando algo 

con qué aliviar

su rutinaria labor, 

prestó oídos

a los golpes de su pecho

y fue marcando 

con ese pulso,

el ritmo pausado 

entre golpe y golpe.

Y en la choza cercana, 

un niño descabezó 

por fin el sueño 

sobre un resonante lecho

de tajos acompasados,

mientras su madre 

le tejía su sonrisa.

Y el trasnochador 

que la observaba,

acodando su melancolía 

al pilar de la puerta, cantó 

de las engalanadas muchachas

 regresando del río en la mañana;

de los atareados hombres

riendo junto al fuego;

de la frágil esposa

con el hatillo a la espalda.

Y cada uno tuvo una estrofa

a su propio quehacer ajustado,

y cada cual se demoraba

para mejor reconocerse en el canto

El encorvado abuelo

cargando el haz de leña,

los vocingleros zagales

con el mono saltarín,

las soñadoras jovencitas

que lanzaban la taba.

Sólo un grupo de las mujeres

seguía con su molienda,

ajenas al portento

que alumbrase aquel día. 

Pero a cada golpe 

el pesado mortero

 pasaba de mano en mano,

punteando el nuevo son

con un vaivén de hojas de palma

ceñidas a las caderas,

al tiempo que un rumor de jaguar

les nacía en en el pecho,

como una hamaca

mecida por el goce.

Y así, 

todos los corazones

acariciaron el aire.

Cantoblanco, 2007-2008

Estela de Tiphys

Navegante que en el dorado ocaso doblas

el traicionero cabo, pon al pairo las velas,

y acalla las voces que atosigan al remo.

Pues aquí pereció Tiphys, piloto del Argos,

por decreto de dioses que celos criaron

en su inmortal pecho ante mi orgullosa destreza.  

 

Recuerda al timonel que, en el albor de los días,

trazó la incierta ruta de un puerto señero

mas ahora yace varado, cual pecio, tras un temporal.

Mudarán los días su tersura aterciopelada,

rondarán tibias exhalaciones otros ropajes,

callará el agreste canto, como una señal más

Y a tu partida aquí quedaré, náufrago

de pasadas tormentas, mudo testigo de la vida

que se acumula, día tras día, en la paciente orilla.

Isla 1980-Madrid 2007

Fulgor de Espejos

He ahí la Palabra, 

rotunda y diáfana

como filo de perlas

sobre fulgor de espejos.

He ahí la Palabra. 

Acudid a su encuentro

cual festivo podenco

cuyo trote pastueño

disfraza su anhelo

por reemprender senderos.

He ahí la Palabra. 

Que se vierta en la tolva

de los ávidos sentidos,

celebrando en la molienda

su cosecha de adviento. 

Que, con rumor de cántaros,

cumpla alegremente

su vocación de ecos, 

Y que relumbre en las miradas

 cuan zaguanes que se abren,   

entre un reguero de luces, 

a los entornados aposentos. 

He ahí la Palabra.

Porque ¿sin ella?
¿Qué sería del mundo?

De esta compartida 

orfebrería, plenitud 

que sólo en nosotros

se casa y recompone. 

De ese liviano aleteo

de hojas estremecidas

en resonante revolera,

hasta acariciar el cielo.

Sería tan sólo…

un llaguear de lo etéreo, 

venero que a borbotones 

manara  o río que, 

en el caz silente,

rebosara su cauce estrecho

y que ya nunca impulsaría

a la pala y la piedra

en la que otrora se mallara

la mies en sazón

de nuestro magro cuerpo. 

Huerta-Casita Azul, Agosto 2007