El Retorno de Orfeo

"Las lindes del alma, no habras de encontrarlas, por mucho que la recorras, tan honda razón la contiene" Heráclito DK 45

¿Cielo abierto o insondable Erebo?

Aquello ... lo pasado,

no termina de ser recuerdo

y me arrastra, sí,  me arrastra,

en pos de lo venidero.

Renuente voltear del rostro

espiando aquel murmullo

de pasos que se alejaron

en silencio.

¡Quién fuera esbelta palma,

para ver deslizarse

la propia sombra

sobre la arena

del tiempo!

Sin un lamento,

Sin tentar las lindes

de todo orden,

y sin poder mirar

a los rostros por derecho.

Sin que se decrete

que toda ausencia,

sea inicio de otro duelo;

sin que, en lo sagrado,

nuestro destino

se teja

con los mimbres

de insensatos deseos.

Madrid, 2007-2009

Anni Versus Rosarum

No he de cavilar más,No... ningún ocioso
pensamiento
Atravesará mi mente;
Ni soñaré,Que el sueño retenga
Sus dedos de pluma.

Tampoco mudaréMi ropa, ni peinaré
Las honrosas greñas
Que vetean mis sienes;
CallaréComo espejo velado;Y un alma anular
Tenderá
Lindes perfectas
A mi forzado encierro.

No miraré,ni siquiera abriréLos ojosA este dosel de nubes
Que cerca mi espera.

No quisiera que,Desatento,
Se desbaratasenEstos lánguidos pétalos
Que me ensartanAl tormento
De tu ausencia.

Madrid, 14 de Febrero del 2009

Reclamo

A la presencia, me reclamas; 
a la claridad
de las formas y sus certezas,

Pero yo,

Como fulgor arco iris

A lomos de la corriente,

Me escabullo

Del improvisado cerco.

Y aunque para ser,

Escribo 
y entre líneas

Has de buscarme, 
que ignoro

El manantial donde brota

Cada palabra y su cadencia.

Mira allí, 
en los azogues de su cauce; 
cuando, remansado,

Espejea en las compuertas,

allí donde, 
extrañado como Narciso,

Presumo mi propio rostro.

Si escribo,

Es con la ingenua esperanza

De crearme, 
iluminado por las contracciones

Del nombre; 
pues, sin ello, soy apenas 
un hiato;

Silencio de corchea;

Sospecha y temor

Entre esta perenne bruma

Donde alientan las formas.

Ya ves, 
yo también me reclamo
al espacio

Invisible tras la palabra,

Aunque no para retratarme

De cuerpo presente;

Ardides de la apariencia

Y de lo que nos guarnece.

No…búscame 
en la plaza, junto al pilón,

Donde el vocero

Ensancha sus razones

Y llévame en tu camino

Guarecido en el amable

Regazo de tu memoria. 

Madrid, Febrero del 2009

Kind of Blues

 


Cada experiencia,
Cincelada en el ritmo;
Cada recuerdo,
Celebrado humildemente;
Cada palabra,
Con ansiedad esperada
Y esta luminosa mañana,
Derramándose sobre la hoja.
Todo ello, soy yo mismo.

El cedro cuyo gris verdea
Sobre el suelo enlosado;
El rastro de caracol
En la jarra de cerveza;
El rumoroso mar
De renovadas voces;
Y hasta el peircing retador
De los hitos anatómico.
Todo eso, soy yo mismo.

Como tu persona
Cuando a mis lindes se llega;
Como cada cual
Y de lo que de sí mismo ignora;
Como el Soberano
Que cada noche abdica;
Como Sirio
Nuevamente remontando.
Todo eso, soy yo mismo.

Y esta letanía
Que mece mi acidia;
Esta tristeza
Sin días de Alción;
Estos ensueños
De adicto compulsivo;
Este páramo
Dilatándose desde entonces.

Todo ello y aun lo no dicho,
Lo por venir y la certeza
En vosotros de un mirar
Parejo. Todo ello, soy yo
Y viceversa.


 


Cantoblanco, Enero del 2009

Atocha esquina Drumen

Hoy es una
De esas mañanas
Cuyas calles
Muestran sus entrañas
De varadero.

Brilla
Por su ausencia,
Rostro alguno
Al que interrogar;
Miradas
Cuyo sino
Aceleren mi pulso;
Sabia
De arce enyemado
En alcorque
De granito.

Esa mujer enlutada
Compra
La placidez del viandante,
Al precio
De una rama de romero;
En las encrucijadas,
Tienden
Los trileros,
Redes de cartón
A la codicia cotidiana;
De los cinco continentes
Se humillan
Las frentes
Sobre guías de viajero,
Cilicios
De su ingenua esperanza.

Por doquier
Se expande el círculo
De una fraternidad
Redentora;
Micelio de gentes
En torno
De un rojo paraguasComo una cruz de guía,
Animándolos
En su andar anodino.

Hay mañanas así…
Que parecen
No llegar
A romper
Mi urna de cristal,
Ni a lacerar
Estas orondas mejillas
De sileno.



Madrid, Junio 2008-Enero 2009

Paradoja

Lo primero que amé
Fue al amor,
A esa cóncava paradoja
De sentirse
Escindido y circundado.
De tremolar en soledad
Por las lindes
Que no me protegieron
Al verte
Manar tanta hermosura.


Madrid, Enero del 2009

Asombro por un acorde

Mi sonrisa despunta, como entonces,
Al comprobar cómo no olvida mi cuerpo,
Ni tu tacto, ni tu voz, ni la amplitud
de tus gestos, en aquellos sencillos ritos
Con los que en ocasiones nos entretenemos.

Y aunque me perdiera entre bagatelas
De mundana excitación, yermos yugos
que engañan nuestros adentros,
Bastaría con pulsar el dulce bordón
De aquella caricia pasajera
O de aquel velado requiebro,
Para que mi imposible ser
Renaciese, troquelado a su reverso.

No olvidan mis labios la mórbida
Humedad que los hizo preso
Y mis yemas aun retienen, codiciosas,
Las derramadas guedejas de tu cabello;
Aun me enternece la planicie del codo
Como me embriaga el hoyuelo
Que se forma en tu cadera; Tanto
Como la curva de tu espigado cuello.

Descubrí que algunas palabras
Liban su dulzura en susurros,
Al amparo de los tibios oquedos;
Cómo se dispensan las pestañas
Caricias de mariposa y es que todo
Está dispuesto en el recamado encaje
Que logra tejerse en cada encuentro.

Y, hasta, al reparar, me conmueve
La forma en que a fundirse llega
En ambos el oscuro tormento;
Como gotas que se encuentran
En el frío cristal de la memoria,
Al recobrarnos del último silencio.

Maestro de las infinitas formas
Es, para mí, el errabundo tiempo;
Señor que labra cada detalle,
Cual artesano anónimo, tejiendo
El estrecho margen, casi un ápice,
Que separa a las indelebles delicias
De poder forjarse en su acaso o perderse
Entre esta algarabía y enredo,
Que deslucen los preciados acordes,
Que dan sentido a todo empeño.

Madrid, diciembre del 2008