Calendario

 


Vendrán de nuevo las lluvias
Y nos cogerán de improviso;
Los vientos nos amenazarán
Con escarcha en el rostro,
Mientras el astro declina
Sobre la línea del horizonte.

Aun no habrán blanqueado
Los campos las primeras nieves,Y ya dispondremos los bancales
Para que los próximos narcisos
Puedan acariciar el roquedoCon sus dorados cálices.

Se despojó de hojas el almendro
Y el tulipán, torpemente, desnudó

Bajo la amplia sombra del castaño
Su orgullosa corola sangrante.

Segaremos y replantaremos;Y, antes que el abedul ventee
Su bifronte fronda bajo la amenaza

de un cielo plomizo, acodaremos

El rosal a la espaldera.

El invierno vendrá de suyo,
Mas, no para quedarse;
Caerán las hojas del calendario
Sin detener su sino, mientras,
Al amparo de la lumbre,Conjuraremos el temor
Ante esta batalla perdida.


 


Huerta, Octubre 2008

Rastros invisibles

 


En un extremo del huerto, 

al resguardo de los soles de agosto
las gardenias destilan un sutil perfume 

que interrumpe mi lectura,
con una evocadora maraña de ecos etéreos.

Amanece un anhelado junio en Madrid 

y el quiosco de las flores
rebosa de pétalos variopintos frente al anden, 

aun oscurecido, que me arrebatará de aquí, 

hacia un puerto de calles refulgentes, 

cercado por marismas y balsas de azul cobalto; 

allá, en medio de un laberinto de lodo 

coronado de un ralo verdor
que guarece de los vientos,  

nace la paciente decantación de las salinas.

Cada anochecer, correrías de golondrina 

y el "Galán" exhalando su dulce aroma  

por el extremo de la recoleta plaza. 

 

Un sol acaramelado arranca destellos de nácar 

de la fachada de Don Justo que, solitaria, 

refulge en su coqueto modernismo.

Rachas de una brisa, cálida y terreña, 

arropan de ingenuidad el encelado recreo, 

camino de la orilla, por los pinos de Santa Ana. 

Un cerco de caricias y huidas 

abren trocha entre la tibia duna,

donde los rafales exudan su dulce rocío. 

 

Y tu sombra, clareando entre las adelfas, 

y yo, aturdido, afanándome tras tu rastro 

como lebrel que merodea las hondonadas. 

Tus dedos dejan sobre mi piel un reclamo 

de resina, mis labios trazan un sendero 

de suspiros hasta el lindero enagua. 

Un coro de caireles nocturnos acompasa 

el jadeo de la rompiente bajo un manto de luna  

que espejea en un mar de bonanza. 

Cual mal presagio, el encanto súbitamente se rompe,
Desbaratando las imágenes sobre el tapete de la noche,
Con todo, doy lo perdido por gozado  

y lo que creo que fue, por aquello que confiaba 

que pudiera, alguna vez, haber sido.

Antes de que todo se funda en negro
o se desbarate entre los estilizados reclamos 

del mercadeo cotidiano o que la melancolía
haga de mí su estatua de sal; deseo que 

esa otra razón enraizada en mi cuerpo, 

teja de nuevo su trama de invisibles rastros.


 


Huerta-Madrid, agosto-Septiembre de 2008

Los días

Hay días que están hechos
De esperanzas deshilachadas
Como la madeja de un gato.

Hay días con soles
Bajo las sábanas,
Flores en el fregadero,
Sonrisas en las cortinas
y un sabor de regaliz
Que nos consuela
En lo peor de la jornada.

Hay días con pesaresComo setas en otoño
Y otros que languidecen
Como siestas junto al mar.

Hay días que tienden
Sus cabellos sedosos
Al tacto de los niños;
juegan al escondite
Con nuestras llaves
Y despuntan de colores
Nuestros lapiceros.

Hay días que callan
Su inasible secreto
Con un guiño cómplice
Y días que siguen
a otro días y que,
Sólo nosotros,Esperamos.




 


Madrid, Junio del 2008

Cada mañana

 


Cielos de plata sobre inocentes pasos velados por el sueño
Rostros que tildan la trasnochada fatiga tras gafas ahumadas
Autos que se precipitan tras autos petrificados ante señales infantiles
Cansinos transeúntes que albergan recuerdos de colchas mullidas.

Una feria de anhelos que se traicionan con mirada esquiva
Fauna de trajes cruzados amparándose tras urnas de cristal
Empedernidos transgresores expuestos a la heroica intemperie
Aspirando los humos todos con la inconsciencia satisfecha.
 

Tumulto de bolsas agarrándose a los molinetes niquelados
Anuncios luminosos con palmeras tan lustrosas como improbables
Tintineo de tazas con su basso-continuo de lácteo vaporizado
Cruces, trolleys, paquetes desplazados y diarios deshojados.

Maremágnum de cuerpos agitados sin pudor ni consuelo
Mientras la música se enquista en los oídos auriculados
Paréntesis entre andenes y tildes tras las puertas corredizas
Destinos infinitos para reiteradas y triviales labores. Cada mañana.


 


Madrid, Junio del 2008

Redacción

Mi madre es una constelación 
que he aprendido a observar y a cuidar. 



Las emociones habitan su rostro
Y cuando se ilumina
Me deslumbran destellos de patena.

Otras, aguaceros 
y nubes plomizas,
A veces me la ocultan,
Y, entonces, siento 
cuánto más la preciso. 

Aprendí a seguir
Su diaria rutina
De atropellados dones

y atender al sutil arco 
dibujado entre sus cejas.

También, he de evitar 
con tiento las estancias 
cuando espejean
Su laborioso destello,

O aquellas tardes 
en las que su humor
Se enreda entre ingratas
Gavillas de tareas cotidianas.

Es entonces cuando, 
desde mis felices rincones
La asalto, hasta arrancarle 
esas risas que iluminan 
el atardecer de nácar. 

 Aunque en clase nos ilustren
Con fotos y cuadernillos,
Yo sé de mi madre en todas su fases.

Pues ella es la única constelación
Que en mí dispone
De su propio planetario.

Cantoblanco, Mayo-Junio del 2008

En el Umbral

En el umbral de ese espejo sin azogue,
En la duermevela de mis afanes
Que me hurta la conciencia de ser
Con su inefable don de la ubicuidad;

A través de ese bostezo sin fondo
En donde habita toda posibilidad,
Soñé que mundos vivían en mí
Con el candor de las tardes de estío.

Tardes de caramelo que me sorprendían
Libando amores en el cerco de los labios,
Compartiendo anhelos y licencias,
Cumplidas con despreocupada lozanía.

Soñé vientos que, pese a su embate,
Elevaban mi cuerpo cual cometa;
Volando sobre maizales de rojizas flamas
Y campos de amorfas y dulces cidras;

Que la mar pendía del cielo y, entre terrones,
hormigas portaban miel mientras,
prendidos de sus perchas, dóciles azores
Acechaban a la ocasional imprudencia.

Soñé que un claustro de imposible delicadeza
Se tendía en el soleado jardín de unos baños,
Con su acueducto de mármoles satinados
Que se erguía a salvo de la avidez humana.

Al final, ignoro si fue efecto del despertar
O que, estando a punto de la vigilia,
Conspiraba, con onírico apremio,
Por atravesar el umbral y regresarme.

Ignoro la forma de averiguar si aquella trama
Estaba urdida sobre el diseño cotidiano
O bajo la brumosa corriente de deseos perdidos.

Madrid, mayo de 2008

Solsticio

A Fernando Carapeto
In memoriam

De la hermandad de los últimos hombres:
Aquellos siempre sufren en silencio
por ser mejores de lo que ya van siendo.

Esta mudanza cotidiana
No mezcla bien
Con el sordo dolor
Que hoy me alberga.

No deja que las risas festivas
Pinten de olvido las urgencias;
Ni que me incline bajo el dintel
Que precede a las ambulantes
Geometrías, ni me interese
Por el diario acontecer
Que se asoma en cada mirada.

El largo pasillo,
No florece ya de carpetas,
Y desdeño las complicidades
Que, en cada rincón,
Se ponen en suerte;
Ya sea el amoroso encuentro
O la transgresión cotidiana.


Así que, al entrar, miro los escalones
para ocultarme de los neones
que siempre lucen
Con su claridad de simulacro;
Luego empujo las puertas
Que chirrían como las artríticas
Arterias de esta filosofía
Que ya nadie practica
Y, me encamino a las aulas
Rodeado de carteles timbrados,
Tarareando con dudosa afinación.

Y en cada una de ellas,
Me bajo de la tarima
Y abro la ventana y mi corazón
A las nieves cercanas,
Antes que saumarme,
Como preciada orquídea
De artificial carnalidad.

Hasta que, por fin,
Mi interior implosiona
Con la intensidad de un beso
Y me hace padecer sin remedio
¡Cuanta piel que me aprisiona!

¡Quién necesita sucedáneos,
Quiméricas aventuras o
Estimulantes destilados
Contra esta soledad vaticinada!

¡Reino sobre el terremoto del abrazo
Y el lánguido llanto de la confesión;
Veo con otros ojos, como un milagro posible,
Sufro con otro pulso, como una dicha cotidiana!…


Tras la revelación, al anochecer,
Pasos de autómata guían mi espectro
Por las calles, haciendo resonar
El falso alabastro, pero ya,
Como cada mañana,
Con intempestivos pies ligeros,
Ante otro cercano solsticio.

Cantoblanco, 22 de Mayo del 2008