Bailan las hojas
Bajo luces fugaces
Brincan los corzos
*****
葉は舞う
光の閃きで
鹿は跳ぶ
光の閃きで
鹿は跳ぶ
*****
Ha wa mau
Hikari no hirameki de
Shika wa tobu
domingo, 17 de noviembre de 2024
lunes, 4 de noviembre de 2024
martes, 29 de octubre de 2024
viernes, 27 de septiembre de 2024
viernes, 9 de agosto de 2024
JOSEÍN
José Vento Ruiz, 3 Julio 1925 – 16 Marzo 2005
Sit tibi terra levis
Tendido sobre los botalones,
desmadejado y un punto ausente,
como sólo la juventud admite,
contempla las irisadas balsas
de la dársena, trazar escamas
de sierpe en las lustrosas aguas.
El cuerpo se acompasa a cada onda
en un vaivén adormecedor, mientras
unas nervaduras de luz traspasan
la superficie, con un fulgor de estoque.
Transcurren los días así,
con lastimera untuosidad,
hasta que el horror dispone,
sobre la cruel fantasía
de las hazañas bélicas,
el horror absurdo
de un joven cuerpo cercenado,
del caz anegado en sangre
vertiéndose en el talud
de la bodega en llamas
que apenas les protege
de las bombas asesinas.
Embózate de ingenuidad,
muchacho, entre fragantes
pinadas y admira los tonos
de las escurridas gredas;
deja que ramoneen
tus cabras sobre las lomas,
que la retina libe el blanco
marfileño de las alquerías lejanas
y arróbate al ver henchirse
de malva y madreperla
el cañaveral de atardecida.
Venera a aquel que te reveló
la áurea proporción y las pacientes
transparencias de las veladuras;
rememora el mirar risueño
que guió tu mano,
entre ventas y acequias,
combinando los ensueños
en los trazos con que invocar
el divino ritual del simulacro.
Madrid, Febrero 2007
sábado, 3 de agosto de 2024
Sin paliativos
Una
bocanada
más
Una
última
bocanada
de urgido
aliento
Antes
que
la claridad
de tu rostro
se
desvanezca
y
en tu mirada
se asiente
la linde insondable
de
una
ausencia
sin orillas.
In memoriam Castellón, 23 de Abril de 2009/2012/2024
miércoles, 24 de julio de 2024
Deseo
Amanece
Claridad de almíbar
barniza el lecho
Dos cuerpos reposan
cual ensortijados restos
lánguidos ramajes
orillados tras las bravías
galernas del invierno.
La luz
Se abre a la mañana
y prende de las miradas
un renovado deseo
de aquellas caricias boreales
que amortajaron el silencio.
Y, devorándose,
se escapa el sueño
por los intrincados
laberintos del aliento.
Postigos del día
sus ojos de cierzo,
nenúfar rosado
se alza en su pecho
una mar de fondo
que deslía el tiempo.
lunes, 22 de julio de 2024
Corazones acariciando el aire
No había silencio
en el poblado,
tan sólo pausas
entre la constante
algarabía
de la espesura.
Pero, he aquí
que una mañana,
un leñador,
ansiando algo
con qué aliviar
su rutinaria labor,
prestó oídos
a los golpes de su pecho
y fue marcando
con ese pulso,
el ritmo pausado
entre golpe y golpe.
Y en la choza cercana,
un niño descabezó
por fin el sueño
sobre un resonante lecho
de tajos acompasados,
mientras su madre
le tejía su sonrisa.
Y el trasnochador
que la observaba,
acodando su melancolía
al pilar de la puerta, cantó
de las engalanadas muchachas
regresando del río en la mañana;
de los atareados hombres
riendo junto al fuego;
de la frágil esposa
con el hatillo a la espalda.
Y cada uno tuvo una estrofa
a su propio quehacer ajustado,
y cada cual se demoraba
para mejor reconocerse en el canto
El encorvado abuelo
cargando el haz de leña,
los vocingleros zagales
con el mono saltarín,
las soñadoras jovencitas
que lanzaban la taba.
Sólo un grupo de las mujeres
seguía con su molienda,
ajenas al portento
que alumbrase aquel día.
Pero a cada golpe
el pesado mortero
pasaba de mano en mano,
punteando el nuevo son
con un vaivén de hojas de palma
ceñidas a las caderas,
al tiempo que un rumor de jaguar
les nacía en en el pecho,
como una hamaca
mecida por el goce.
Y así,
todos los corazones
acariciaron el aire.
Cantoblanco, 2007-2008
jueves, 18 de julio de 2024
Estela de Tiphys
Navegante que en el ocaso doblas
el traicionero cabo, pon al pairo las velas,
y acalla las voces que atosigan al remo.
Pues aquí pereció Tiphys, piloto del Argos,
por decreto de dioses que celos criaron
en su inmortal pecho ante mi orgullosa destreza.
Recuerda al timonel que, en el albor de los días,
trazó la incierta ruta de un puerto señero
mas ahora yace varado, cual pecio, tras un temporal.
Mudarán los días su tersura aterciopelada,
rondarán tibias exhalaciones otros ropajes,
callará el agreste canto, como una señal más
Y a tu partida aquí quedaré, náufrago
de pasadas tormentas, mudo testigo de la vida
que se acumula, día tras día, en la paciente orilla.
Isla 1980-Madrid 2007
domingo, 7 de julio de 2024
Fulgor de Espejos
He ahí la Palabra,
rotunda y diáfana
como filo de perlas
sobre fulgor de espejos.
He ahí la Palabra.
Acudid a su encuentro
cual festivo podenco
cuyo trote pastueño
disfraza su anhelo
por reemprender senderos.
He ahí la Palabra.
Que se vierta en la tolva
de los ávidos sentidos,
celebrando en la molienda
su cosecha de adviento.
Que, con rumor de cántaros,
cumpla alegremente
su vocación de ecos,
Y que relumbre en las miradas
cuan zaguanes que se abren,
entre un reguero de luces,
a los entornados aposentos.
He ahí la Palabra.
Porque ¿sin ella?
¿Qué sería del mundo?
De esta compartida
orfebrería, plenitud
que sólo en nosotros
se casa y recompone.
De ese liviano aleteo
de hojas estremecidas
en resonante revolera,
hasta acariciar el cielo.
Sería tan sólo…
un llaguear de lo etéreo,
venero que a borbotones
manara o río que,
en el caz silente,
rebosara su cauce estrecho
y que ya nunca impulsaría
a la pala y la piedra
en la que otrora se mallara
la mies en sazón
de nuestro magro cuerpo.
Huerta-Casita Azul, Agosto 2007
viernes, 28 de junio de 2024
Duelo
Esta tristeza
Luciendo de albayalde
lar y memoria.
Luciendo de albayalde
lar y memoria.
***
この悲しみ
漆喰を纏って
家と記憶
***
Kono kanashimi
Shikkui o matotte
Ie to kioku
Shikkui o matotte
Ie to kioku
miércoles, 26 de junio de 2024
Verano
Brinca la arena
y el bruno cabello
revolotea.
Traza en el cielo
su efímera alegría
el barrilete.
El día pasa
hilvanando a la sombra
lánguidos sueños.
Cabanas de Tavira 2024
domingo, 16 de junio de 2024
Cubrí de albayalde
mi rostro
para que ya el mío
no fuera.
mi rostro
para que ya el mío
no fuera.
hasta el asombro
mientras
se derramaban
mis labios
en planetarios
bostezos de carmín.
Fui
una mueca
bajo los focos
mientras hacia sonar
mi diminuto saxo
y danzaba
con zapatones
de simpleza.
una mueca
bajo los focos
mientras hacia sonar
mi diminuto saxo
y danzaba
con zapatones
de simpleza.
Pero los crótalos
de las infantiles risas
desmadejaban mi tristeza
y el chasquido del aplauso
hacía florecer
mi margarita de pacotilla.
de las infantiles risas
desmadejaban mi tristeza
y el chasquido del aplauso
hacía florecer
mi margarita de pacotilla.
Madrid, 16 de abril de 2024
sábado, 15 de junio de 2024
jueves, 13 de junio de 2024
Oración
De la voz del deseo
Sierpe arcana
sutil y llameante
Del beso al destino
encadenado
Lúcido y planetario
De la herida en la tierra
Sembrada
de dientes y esperma
De la mano del llanto
temprano
Como primer tributo
de aliento y alma
Por entre el tumulto
De cuerpos ardientes
Que insomnes se hunden
En el inculto abismo
Sobre los náufragos restos
De la memoria
Que con fugaz presencia
Me acarician
Cual aves nocturnas
Sobre la extensa soledad venidera
Sobre la mirada del hogar perdido
Sobre el desamparado rostro
Del animal erguido
Consagro la palabra
La fe en el sentido
Propicio la humana sangre
Que nos encadena a la esperanza.
Madrid 1983
Melancolías de Don Juan
Ya no recuerdo
tu nombre,
signo perdido
en el tráfago del tiempo.
Ni siquiera sé
cómo evocar tu rostro,
al que, aquella vez,
acosé con tanto deleite.
Apenas me ocupé
de los perdidos anhelos
o los presentidos temores.
No me desdije
con paladar amargo
de las argucias de miel
que urdí
en la penumbra.
Mentí,
bien lo sé,
reeditando
sobre tu cuerpo
las escaramuzas
de otros
amores desairados.
Las lindes
que entreveramos
con tanto ardor
fueron renuentes deseos
que ansiaban su olvido
entre tus cálidos flancos.
Huí.
Tu cuerpo amaneció
sin nadie
que le ofreciera amparo.
Y ahora
que contemplo
las nubes prender
guedejas azuladas
sobre las cimas de la sierra,
ahora que en los hogares
crepita el amable fuego,
expío
esta íntima condena,
este penar a destiempo,
con la certeza de haber hecho
de esta vida
un osario
de ocasiones baldías.
lunes, 10 de junio de 2024
sábado, 8 de junio de 2024
viernes, 17 de mayo de 2024
Léolo
"Porque sueño, yo no estoy loco"
Jean-Claude Lauzon, 1992.
Cada uno guarda de su
infancia
la impronta de un paraíso;
de un lugar protegido,
en una floreciente confusión
de sensaciones sin nombre.
la impronta de un paraíso;
de un lugar protegido,
en una floreciente confusión
de sensaciones sin nombre.
Tal vez por ello, intuyes
que una suerte de exilio
se dispone ante tí
al sentir la labor del tiempo.
que una suerte de exilio
se dispone ante tí
al sentir la labor del tiempo.
Tras ese umbral, un mundo comienza.
Un mundo forjado
en el yunque del dolor,
un mundo en el que
aprendemos
a vivir bajo la sórdida señal
de la culpa, con la vaga
sospecha
de una falta que nos apremia.
¡Algo debimos haber hecho!
Algo prohibido que se alumbró
tras un
cálido anhelo de poderío,
o que nació del soberbio
descuido
que anida en la ignorancia.
Tal fue, en efecto, nuestra iniciación.
Un singular instante
larvado
en la conciencia;
de padres a hijos, de
hijas
que se hacen madres.
Una condena que nos lega
un repentino gesto de rabia
y el imborrable semblante
de nuestra más reciente osadía.
Y así, al descubrir que accedemos
a un horizonte ya dispuesto,
emerge el más íntimo
desengaño,
por el que, hasta lo más insignificante,
denuncia una extrañeza, tan
propia,
que el corazón se vuelve
hacia visiones y anhelos
poblados de gestos ardientes
y fugaces placeres que, día
a día,
nos van encandilando.
¡Si aún supiéramos
recrearnos,
Tal vez la salvación estuviera a la mano!
Tal vez la salvación estuviera a la mano!
Bastaría con idear un
hogar
poblado por reflejos, olores
y una soledad compartida.
Allá deberíamos haber nacido,
poblado por reflejos, olores
y una soledad compartida.
Allá deberíamos haber nacido,
orgullosos portadores
de
un nombre apropiado.
Si tan sólo pudiésemos renacer
tras el secreto que encierra
el orden preciso de las palabras
que nos permitieran evocar
los rastros dispersos
por la tersa piel de la memoria.
tras el secreto que encierra
el orden preciso de las palabras
que nos permitieran evocar
los rastros dispersos
por la tersa piel de la memoria.
Con todo, esos efímeros
dones
recién alumbrados, son ya portadores
del vestigio de alguna falta,
pues devienen otro modo
de fatalidad.
Tal acaece con cada palabra,
pues penamos tras ellas,
encelados por las brillos
que iluminan, atravesados
por el deseo que irradian.
pues penamos tras ellas,
encelados por las brillos
que iluminan, atravesados
por el deseo que irradian.
¡Palabras y deseos!
Y una
pasión irrefrenable
por nombrar, con tal
de
no dar término al sueño,
con tal de no
aventurarnos
y ver nuestra audacia pervertida
en el curso de
la indolencia cotidiana.
Un deseo de palabras
que es ya temor de
realidad,
anhelo de una vida
en la que alienta ya la
muerte.
Y aunque algún día
nos buscásemos
entre papeles y retratos,
nos asaltaría, la extrañeza
y nos desviviríamos
nos buscásemos
entre papeles y retratos,
nos asaltaría, la extrañeza
y nos desviviríamos
por
recomponer
esa efímera coherencia
de la que está malhecha
nuestra imagen en el espejo.
esa efímera coherencia
de la que está malhecha
nuestra imagen en el espejo.
Y, pese a todo,
en cada ocasión,
el retrato, la carta
o el reloj sin esfera,
revelaría el escenario
de un olvidado sueño
que aún añoramos.
en cada ocasión,
el retrato, la carta
o el reloj sin esfera,
revelaría el escenario
de un olvidado sueño
que aún añoramos.
Pues la tierra ignora
esta
voluntad nuestra
por persistir y se nutre
de los restos desperdigados
por los márgenes
de
nuestra existencia.
la tierra no guarda memoria,
sino
que se desprende,
como muda de sierpe,
de los instantes,
una vez
consumados.
¡Debemos, pues, aprender a morir!
Debemos ensayar a vivir
nuestra
propia muerte.
No sólo una, multitud de veces.
Pero ¿cuál? ¿Cuál es nuestra muerte?
¿Cuál
es la forma en la que seremos
inmolados
en el caso de que no podamos hacer de un sueño
nuestro modo de vida, o de
que no logremos
yacer junto a la belleza que ha
alumbrado este mundo?
XXXVI Congreso de Jóvenes filósofos.
Madrid, 1999-2017
lunes, 22 de abril de 2024
Homenaje, Agustín Vento Villate (1962-2024)
Miro
la sedosa nube
deshilachandose
en el horizonte.
Toco la nube.
Miro
al tronco nudoso
remedar la traza
de un cuerpo.
Al tronco me uno.
Soy
un lebrel montaraz
en perpetua fuga
entre oteros y sabinas.
vivo
en el caudal bullente,
entre los roquedos
y esa bóveda estrellada.
domingo, 31 de marzo de 2024
El pozo, el brocal y el cubo
Agustín Vento en el recuerdo.
Retorna al pozo,
allá donde las tunas crecen
con pinceladas sueltas
y las mañanas relumbran
en un abrazo de brisa y rumor
Asómate
al encalado brocal,
allá donde la luz
bosteza en lo profundo,
provocando un íntimo estupor.
Y traza con el cubo
y su alma de péndulo,
una vibrante cabriola
en la rica penumbra,
ajustando
tu habilidad y el azar,
salpicándonos
de risas y alborotos
con los que aplazar
el instante del asalto
que nos inunde de frescor
En esta jornada,
racheada de ábrego y poniente,
quisiera que su recuerdo
se derramara sobre nosotros
como un presente de alegría
y de aquel compartido candor.
Pedras da reinha, Cabanas, 27 de marzo de 2024
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En el Claro
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